La patada voladora de Cantona

Una imagen se me viene a la cabeza una y otra vez desde la segunda semana de confinamiento (la primera fue un poco de prueba, incredulidad, asombro): Un coche se para en mitad de la calle entorpeciendo el tráfico. La gente del entorno, con muy buena voluntad y sin conocer de nada al conductor, se acerca para empujar y desatascar la situación. En la terraza del bar de la misma acera hay un grupo de personas sentado en una mesa que se limitan a contemplar la situación y criticarla sin aportar nada más que mala baba. Se ríen, llaman inútiles a los que empujan y se piden otra caña mientras se rascan los huevos.

Más Jose Luis Cuerda y menos Hollywood

Recuerdo un capitulo de los Simpsons en donde Homer se entera de que si pillas a alguien en tu propiedad sin tu permiso, puedes pegarle un tiro y no pasa nada, no te pueden culpar de homicidio y no tendrías problemas con la justicia. Homer va a por la escopeta, abre la puerta y comienza a llamar a su vecino Flanders... Tuvo que sujetarlo Marge y explicarle que así no valía.

Todo el mundo habla del taxi, ¿alguien sabe lo que pasa realmente?

Dicen que los taxistas han perdido la batalla de la opinión pública; esa batalla estaba perdida desde hace tiempo y no por la actitud de los taxistas en los días de huelga —se han mantenido servicios mínimos totalmente gratis; los medios pasan de puntillas o directamente lo omiten— sino por la forma en que la información ha estado secuestrada y manipulada.
Y como todo el mundo tiene culo y opinión para todo, pues usan su culo para lo que les da la gana y hacen pública su opinión cómo, donde y cuando les da la gana. El problema es que la desinformación, la información sesgada o manipulada lleva a conclusiones erróneas. A veces solo porque se desconoce de lo que se habla y otras simplemente por mala fe.

Taxistas en huelga; la manipulación que no cesa

La semana pasada, el miércoles 25, había convocada en Barcelona una huelga de taxis de 48 horas. Casi nadie se hizo eco de la convocatoria, curiosamente, hasta que el mismo miércoles, en plena jornada de paro, una VTC —una de las partes en discordia— se vio envuelta en un incidente: cuatro descerebrados violentos atacan uno de estos vehículos, con clientes dentro y todo. Curiosamente las teles no decían nada de la huelga, pero allí había una cámara e inmediatamente las imágenes se propagan culpando a los taxistas. Nadie habla de la huelga, de por qué los taxistas están tan cabreados. Tampoco dicen al día siguiente que los mossos habían identificado a grupos antisistema turismofóbicos como los autores de la agresión del miércoles. Ante la manipulación mediática y el pasotismo de las autoridades el cabreo de los taxistas va en aumento. El viernes la huelga se propaga e irrumpen los 15.000 taxis de Madrid. El sábado la huelga pasa a ser indefinida y se extiende por todo el país. Hoy los informativos abren con la huelga del taxi.

Dar de comer al hambriento

Dar de comer al hambriento

—No tenemos para nosotros. Estamos en un banquete en donde solo se divierten diez invitados, los otros trescientos sobreviven, pasan necesidades. No cabemos, no hay para todos ¿Sales a la puerta e invitas a entrar a más gente?

—No estás invitando a nadie, has salido a la puerta y te has encontrado tirado en el suelo, muriendo, a una persona a la que nadie quiere ayudar. Si entras y cierras, morirá en tu puerta.

Moción, democracia, España y sus fantasmas

"La democracia no soporta ya al presidente, y cualquier avance democrático exige la sustitución de Suárez". Esto dijo Alfonso Guerra en 1980 durante la moción de censura que el PSOE de Felipe González presentó contra Adolfo Suárez. Hoy, la democracia no soporta ya demasiadas cosas.

Torturando datos

Estos días, como cada cambio de ciclo, han salido datos de la evolución del paro en Tomelloso, de los inscritos en la Seguridad Social, de la evolución demográfica y otros tantos contadores y estadísticas. Como siempre, los políticos aprovechan para arrimar el ascua a su sardina. Con los números no es fácil retorcer los datos para hacer creer a la población que todo evoluciona con arreglo a tu criterio; suelen ser tercos y dos más dos casi siempre son cuatro. Aún así lo intentan, torturan cifras, dan información sesgada o destacan la que interesa y obvian la que no. Unos y otros se olvidan de dar todos los datos, de contrastar de forma objetiva, no sea que el votante saque una imagen real de lo que sucede y detecten las mentiras y decidan, con criterio y libertad, el sentido de su voto.

Un especial sentido de la responsabilidad

Hay momentos en la vida de todo hombre en los que se asume un especial sentido de la
responsabilidad. Yo creo haberla sabido asumir dignamente durante los casi cinco años en que
he sido presidente del Gobierno. Sin embargo, la responsabilidad que siento hoy me parece
infinitamente mayor.
(Inicio del discurso de dimisión de Adolfo Suarez, 29 de enero de 1981)



Estos días se me ha venido a la cabeza 1981; sí, el año ´81 y más concretamente los acontecimientos de febrero. Creo que algunas lecciones de entonces nos vendrían bien ahora.

Cuando vinieron a buscarme

Cuando vinieron a llevarse a los judíos,
no protesté,
porque yo no era judío,
Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar.

 Estos días, con los atentados de Barcelona, en caliente, se dicen y se oyen muchas tonterías, verdaderos disparates a los que, a mi al menos, cuesta encontrarles sentido. No solo no les encuentro sentido, me asustan, sobre todo cuando las oyes de personas inteligentes —la masa puede resultar peligrosa, pero no inteligente—, y más aún cuando les oyes cosas similares en frío, sin el calentón que el horror que hemos vivido estos días proporciona.

El taxi no se deja depredar

 Hoy ha habido huelga nacional de taxistas y concentración y manifestación en Madrid con la correspondiente repercusión en los medios. Hoy el taxi está en boca de todos. A estas alturas todo el mundo sabe que algo pasa con el taxi; mucha gente (no sé si todo el mundo) se ha hecho una composición, tiene una idea de qué está pasando en el sector del taxi. Lo que no estoy muy seguro es si esa idea es muy acertada, objetiva, si refleja realmente la situación por la que está pasando el sector. Voy a intentar explicar lo que ocurre o lo que en mi opinión ocurre. Sin tecnicismos, sin entrar en articulados, reglamentos o engorrosas normativas, a ver si lo podemos entender todos.

Banderas y camisetas a juego

Lunes, seis de la mañana. El despertador, implacable, te pone de nuevo en pie. Hoy también hay partido, todos los días hay partido.
Saltamos al césped y la realidad nos vuelve a meter la pierna de mala manera. Se oyen gritos, se agitan banderas. Desde el palco —calentito en invierno y fresquito en verano— se apela a nuestro sentimiento patrio; también se untan árbitros y se intercambian vergonzosos maletines repletos de dinero obtenido en más que dudosos negocios. Un tipo, con la mano en el pecho, canta un himno. Bufandas y gestos obscenos de hooligans desde el primer anfiteatro dan colorido y aportan pasión al evento.

Hoy voy a hablar de política

Hoy voy a hablar de política. ¡Pero si no haces otra cosa!
Es cierto que la política lo impregna todo y es inevitable que cuando expresas tu punto de vista sobre la problemática social de tu entorno, al post de marras se le adhieran sonidos, tintes u olores que nos traigan a la cabeza determinadas posiciones políticas. La mayoría de ocasiones ese olor estará influenciado por el estado de ánimo del lector, por sus propias querencias o carencias ideológicas, por lo que haya comido ese día o simplemente por la tontá que acaba de leer en Twitter. También puede ser que el autor tenga unas inclinaciones determinadas y, aunque lo intente evitar (o no), se le vea el plumero a una legua en cada una de las frases que salen de su teclado.

Tiempos nuevos, ¿tiempos salvajes?

Africanos encaramados a la valla de Melilla, saliendo arrastras de nuestro saquito de tierra o muriendo ahogados en masa en el mar más civilizado del mundo. Modernas cámaras de gas reconvertidas en barcazas que siegan vidas a destajo. "Son solo negros", diría un afamado periodista, columnista e intelectual asiduo de tertulias varias que yo me sé.
Elecciones a las que entran sin llamar, casi dando una patada en la puerta, actores que no habían sido invitados, hartos del ninguneo general.
Fanáticos iluminados venidos de otros lugares que, en su locura, ponen patas arriba todo lo que tocan y pretenden refundar y evangelizar tierras lejanas para salvar las almas paganas que las habitan, sin su permiso, sin preguntarse si preferimos seguir en el infierno.

Diario de la crisis de Juan (todo estaba controlado)

Marzo de 2007.
En casa vivimos seis personas: la pareja que ideó esta familia, mi mujer, Marta, y yo; dos niñas, Sara y Marta; el pequeño, Juan; y el abuelo, Manuel, mi suegro. Trotski, un labrador negro más bueno que el pan, y una hipoteca —sin nombre, ahora que caigo— también viven con nosotros.

La música nos hará libres

Foto de Marcos Molina

Nos encanta tocar el bombo. Es sencillo, suena siempre que le arreas con la maza. Es gregario, de motu propio solo hace ruido. En la vorágine de la orquesta pierde protagonismo, pero nunca te falla, siempre sabes a qué atenerte. No como esos instrumentos del demonio con teclas, con cuerdas, con miles de formas de hacer música con ellos. El mismo violín suena diferente en función del violinista o la orquesta en la que se integre. El bombo no, el bombo no defrauda.

La aceituna rellena del taxi

Si conduces por la ciudad a las cinco de la mañana, cuando todo el mundo está en la cama, tardarás menos en llegar a los sitios, conducirás más relajado, tendrás una perspectiva diferente en tus desplazamientos... Pero no habrás inventado nada. Las calles ya estaban ahí cuando el resto del mundo se fue a dormir. Tendrás que seguir parándote en los semáforos en rojo y los límites de velocidad serán los mismos. Solo has tenido la feliz y eficaz idea de realizar tus traslados de noche. Eres el más listo de la clase, pero ponte el cinturón, párate en los semáforos, no salgas sin seguro ni a la puerta de tu casa sea la hora que sea.

Nada que romper

Hoy, de refilón, he oído, en una de las múltiples tertulias radiofónicas matutinas, que alguien está buscando, propiciando o pretende, si pudiese, la ruptura del pacto constitucional. Parece ser que a esta gente que busca la ruptura ya no les valen aquellas cosas tan bonitas que se consensuaron entonces y que hablaban de soberanía popular, de respeto, de justicia, libertad, igualdad... y que vinieron a vertebrar la convivencia, tan complicada siempre, de todo hijo de vecino en esta nuestra amada y siempre incomprendida España.

Como pollo sin cabeza

Toda actividad humana ha debido tener un comienzo en algún momento y una evolución posterior para adaptarse a los nuevos tiempos. Algunos oficios, como consecuencia del devenir de los tiempos, han ido desapareciendo o dando paso a nuevas formas de entender la actividad que desarrollaban. Imagino los primeros asentamientos en núcleos urbanos y como debieron ir surgiendo todo tipo de negocios y servicios nacidos de las necesidades que la comunidad demandaba y del ingenio de un emprendedor con la idea que las satisfacía.

Dicen que el poder corrompe

¡La imaginación al poder! Gritos, sirenas, adoquines, grises, caos... Barbas, pelos largos, vestidos raros, dictadores, revolución... Bonitas canciones, bonitas palabras... Rancios y violentos mandamases. Viejas y acomodadas ideas atropelladas por una juventud que no teme nada, que quiere cambiar el mundo.

Saquitos de tierra

Se sentía como Paco Martinez Soria en "La ciudad no es para mí": solo, descolocado, extraño... Por suerte, solo se quedaría tres días. Pasó a una de las pensiones que abundaban en la zona y allí encontró habitación. Fue al tomarle la filiación, al ver su procedencia, cuando el dueño le dijo que por sistema no admitía inquilinos de su pueblo. No acabó de comprender las explicaciones que el casero farfullaba con desgana. Solo, descolocado, extraño y ahora asustado. El frío de febrero, lo avanzado de la hora y el dueño de una pensión con prejuicios no le ayudaron mucho en su primera estancia en la capital.